J’aimerais retourner dans ce coin de Bruche à Oberschaeffolsheim

Ce coin sauvage qui subsiste entre trois villages

Tout près de Strasbourg

M’a donné les indices de la sauvagerie

La nature est sauvage en Alsace

D’eau souterraine, de cours d’eau féroces

Vert militaire des arbres noueux

Vert tendre du blé en herbe

Vert poussiéreux du foin séché

Vert brunâtre de l’eau de la Bruche

Il observait les oiseaux

Assis à la table de la petite cuisine

Sur les sapins par la fenêtre

Sans rien dire

Les faisans s’envolent pris de panique

Quand la moissonneuse batteuse

S’avance pour broyer sa progéniture

Implacable

Certains soirs d’été des chiens-loups errent en liberté

Sans maître près de la RN4

Ce petit bout de nature sauvage

Est fait d’Oberschaeffolsheim

D’énergie à pousser

Pas de mots pour dire ce qu’on y voit.

Ah toujours construire dans le bordel

Sans trop savoir ce qu’on fait

Accepter le hasard

Jeter sa vie aux dés

Et partir dans des aventures

Renaître différente

Parmi les tunnels menaçants

Sortir sa tête de l’eau

Et accepter

D’aller replonger

Comme on jette sa vie aux dés

En comptant sur son corps

Legs de la nature

La conscience devient autre

La perception devient autre

Les sensations deviennent autres

Comme on jette sa vie aux dés

 On compte sur son cerveau Legs de la nature

Pour tenir le coup

Personne ne s’en rend compte

Société d’ aveugles

On jette sa vie aux dès

Dans un étourdissement qui submerge

Je jette ma vie aux dés

C’est toujours ainsi

Que j’apprends

J’expérimente l’effort

Larguez les amarres

Les vents sont levés

La poupe avant geint

Elle brise mon corps

Et toutes voiles dehors

J’allume des lames vertes

Du sang se tous les mutilés

Anonymes.

Image Flick.fr


Voici un poême qui décrit bien un moment de ma vie, le moment de ma vie où je devais me débrouiller pour la faire ma vie et d'ailleurs ça continue. Je dois continuer à me débrouiller avec ma maladie.

Le pilote

Il y a un pilote dans mon bateau.

Il ne sait pas tout faire.

Bien souvent il ne comprend rien

Et surtout il n’a pas le temps.

Il rassemble bric et broc

Dont il ne connaît pas le nom

Et il pilote avec ces bribes,

Ces bouts de souvenirs et de sensations,

De savoir et de définitions.

Quand la tempête se lève

Si forte à l’étourdir

Et qu’il a peur,

Il se parle tout seul le pilote pour se rassurer.

Et bien souvent il se vouvoie.

Mon pilote n’est pas souvent sûr. Mais il pilote comme il peut

En essayant du mieux qu’il peut,

De croire qu’il va s’en sortir.

Mon pilote n’est pas un savant.

Quand il a le temps, il consulte ses copains, son entourage,

Et les manuels de pilotage,

Ou autres poésies, qu’il choisit de préférence,

Non égocentrique et concentré.

De temps en temps ça lui fait du bien

De voir que par le passé, d’autres pilotes,

Ont piloté des bateaux plus compliqués que le sien.

Et d’ailleurs jusqu’à présent,

Il a jamais fait d’accident.

Il est toujours là le pilote,

Avec son bateau.

Et il espère bien aussi,

Avoir le temps de composer lui aussi,

Un beau manuel de pilotage.